las cosas existen si estás desprevenida



mientras
abre
cuidadosa
cenizas
extendidas
en el calor
de su
desértica
sábana
reposa vacía
una pequeña
débil
boca
desnuda
sobre su
humedad

la lluvia no dice que no es inocente

doble



yo no conozco una forma de decir
un qué
dice
todo

y dónde
estaba el silencio un umbral de mi
apacigua
los irreversibles contornos
rasgados

(siempre en lugar de mi)

con lo que fui,
una máscara
esquizoide